tag:blogger.com,1999:blog-17770746961000616192011-12-31T16:14:53.187-06:00(ficciones portátiles para momentos álgidos)Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.comBlogger1001100tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-38428965900512345072011-12-31T16:14:00.000-06:002011-12-31T16:14:53.197-06:00

Era el anhelo de historias contadas a través de esos prístinos ojos de follaje tan recién amanecido en las montañas que señalan la frontera. Eran sus manos origen del vaivén de un remolino cadencioso que inundaba el edificio con su aroma inconfundible a sopa de fideo recién hecha. Eran sus pasos las tardes de lluvia que hacen cantar las baldosas y que dejan dibujar en la ventana sonrisas de

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-66657011460580017612011-12-11T16:13:00.011-06:002011-12-25T14:42:02.554-06:00

Ya una vez me rescataste del insomnio y fuiste sueño al que me aferré cándidamente. Me dejaste descansar en tu regazo y me diste también realidad a cucharadas. Me tuviste en la orilla de ese abismo entre tus medias y tu falda, y me cortaste el sololiloquio con tus labios en los míos. Redujiste la distancia en un pañuelo, y te volviste mi manera de tocar el cielo con las manos. Inventaste una

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-44578356491864172322011-11-24T03:50:00.001-06:002011-12-25T14:39:22.351-06:00

Tuve esta entrada mucho tiempo atrorada en la punta de mis dedos. Alegaban estar entumidos cuando hacía frío, pegajosos y erráticos cuando hacía calor. Unas veces flojos y otras demasiado tensos; como una cuerda de guitarra que se niega a vibrar su LA correcto. Como esos brotes en las ramas taladas de los árboles urbanos que no alcanzaron nunca a abrirse paso. Confié en que sería algo

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Quizá hasta podríamos despojar a los fantasmas de sus sábanas para usarlas como velas que nos salven del naufragio silencioso donde estamos. El horizonte que miramos cada uno desde su ventana sigue allí y se resiste a envejecer como nosotros.

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—Por favor, dibújame un unicornio. Intenté todo lo que mi habilidad me permitió; desde lo más figurativo hasta lo más abstracto. Incluso el viejo truco de la caja con agujeros que tan bien le funcionó a Antoine De Saint-Exúpery. Pero ninguno de mis dibujos la satisfizo, y yo comencé a impacientarme. Me miró con compasión y fue a buscar en su caja de juguetes. Regresó con un rinoceronte que

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Miré mi receta con sospecha. La hermosa mujer de la bata blanca no podía ser doctora; tenía una caligrafía perfecta. La miré a los ojos, y se lo dije; fue entonces que me invitó a salir. De su consultorio. Inmediatamente.

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Nos miramos fijamente. Ella desenfunda un lápiz con su zurda inapelable, y yo esgrimo mi bolígrafo. Vuelan nubes de grafito y corre tinta. Mi hija y yo nos tomamos esto del dibujo como algo muy en serio.

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(Aquí yacen los restos de una entrada que quedó atrapada en los caprichos de la tempestad y de la calma, del viaje y del retorno, de la zozobra de palabras que no aprovecharon el momento oportuno de escapar).

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Tengo ganas de mirarme en tus ojos y quedarme perdido allí. De rodearte con mis brazos y que no te vayas nunca; llenar los huecos que hay entre mis dedos con los tuyos, y recorrer tus laberintos; encontrarnos en un sueño donde no somos extraños. Despertar con el sabor de tus labios en los míos, y saber que a pesar de la distancia no te has ido. Desnudarte de palabras con un beso que podamos

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Hay días en los que me visitan los recuerdos de princesas que habitan esos cuentos con capítulos de 140 caracteres que ni siquiera me sabía. (I)La princesa llegaba tarde a todas partes. Se quedaba un momento y luego se marchaba. No dejaba más rastro que su olor impregnado en tu ropa. (II)Aparecía y desaparecía silenciosa por la casilla de cada recuerdo que tenía vigente sobre un interminable

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Primero estuve temeroso de cruzar la frontera de los nombres. Mis monstruos siempre lo han tenido, y si nunca mencioné el de ninguno, fue porque nada me habría hecho sentir más vulnerable: por paradójico que parezca, internet es un lugar sorprendentemente pequeño. Todos los pretextos que ocupé anteriormente al escribir se han agotado. Comencé sin más propósito que desahogarme; luego, pensé en

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-15453624576419155992011-07-31T02:32:00.000-05:002011-07-31T02:32:58.659-05:00

Quería comenzar esta entrada con algunas citas tomadas de El túnel de Ernesto Sábato. Sin embargo, son demasiadas. El libro entero me resulta ahora un compendio de pensamientos que antes percibía como aleatorios, y que recién ahora comprendo; la profundidad del abismo, la fragilidad del puente, las últimas consecuencias de algunas pesadillas que parecen no tener fin. Los mecanismos de la ficción

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Podría jugar a que no me importa, pero estaría mintiendo. Podría tratar de hacer como que nada pasa. Ya sabes, levantar un muro, y apertrecharme allí hasta que el asedio termine. Soy bastante malo para eso. Podría también ser tan pueril como me permití ser hace unos años, para esta vez fraguar algún desquite que aunque nunca será equivalente a todo lo que pasó entonces, sea algo que por lo menos

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Quisiera decirte muchas cosas. Sin endulzar demasiado las palabras, porque sé lo fácil que es que te empalaguen; sin tratar de hablarte bonito para no hacerte sospechar. Acariciar tu piel con trazos tenues, como de un pincel de cerdas suaves, apenas húmedo y quizá hasta frío. Recorrerte con un circunloquio que comience en la punta de tus dedos, que camine hasta tus hombros, descienda por el arco

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Y como otras veces, el silencio de la noche me sorprende atrapado en mis propios pensamientos. Me encantaría tener el don de la elocuencia para describirte cómo me siento. Pero las palabras me resultan ásperas y hostiles —algunas—, débiles y huecas —otras—. Intenté dibujarte como antes lo hacía, en el aire, sobre mis sueños; pero la tinta de mis dedos se atascó en lo árido de mi necesidad de

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Hubo días que estuve lleno de palabras que he tenido que tragarme y que a veces es difícil digerir. Palabras que estuvieron presas en mi boca y que tuve que ahogar en mi garganta, hasta que las aguas se tornaron serenas. Dejaron de soplar esos 4 vientos a los cuales arrojarlas; las estrellas se volvieron serias y distantes, y estuve demasiado lejos del borde del abismo como para simplemente

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Sé muy bien que no funciona; pero en esas ocasiones donde intento pretender que no me haces tanta falta, no me agobia la distancia sino el tiempo: como cada vez que viajas a un futuro no tan lejano como para darte atisbos de destino, pero sí lo suficiente para mirar el amanecer antes que yo, y contarme el final de un película que hemos visto muchas veces. El asunto no es que vayas y vengas,

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Por estas fechas es cuando extraño el olor a nuevo que desprenden los tulipanes amarillos recién dibujados.

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A veces tengo ganas de besarte y dejar que la tormenta se desate; Pero en vez de eso, sólo llega una tímida llovizna. Es así. Cuando has estado en el desierto, hasta una lágrima basta para calmar la sed.

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Y de pronto se esfuma la palabra, se termina el trazo de un dibujo abstracto que no sabe por dónde seguir (al igual que el viento que sólo soplasin saber su origen ni destino). Señalamos ese punto pequeño al que llamas horizonte y yo llamo esperanza en donde quedamos de vernos (como cuando discutimos si el relojcamina continuamente o a saltos). Navegamos por las aguas tranquilas del silencio

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Sabes lo mucho que te extraño desde el otro extremo de la distancia que nos has impuesto. No es que no entienda por qué lo haces, pero sigue siendo difícil de digerir. ¿Qué sigue? ¿Jugar a dejar que el tiempo haga lo suyo? Espero que no estés intentando comprarte eso, porque sabes que no funcionará. Puedes pasarte la vida entera cambiando de escondite, poniéndole más ladrillos a tu muro,

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De nuevo desperté en el desierto, en esa prisión sin muros en la que me tienes. Esa prisión que me hace creer que voy caminando en línea recta, y es hasta que me encuentro detrás de mis propias huellas cuando me doy cuenta que no es así. A veces quisiera que todo esto fuera normal; quisiera enojarme, sentir celos, y hacerte toda clase de reclamos infundados y pueriles, en vez de estrellarme

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Un turista llega a un templo budista, y ve a uno de los monjes sujetando un cerillo encendido. El cerillo se consume rápidamente, pero el monje no lo suelta. Finalmente, el monje se quema, y deja caer el cerillo. Chupa sus dedos para mitigar el dolor. El turista intrigado pregunta ¿por qué has hecho eso? El monje responde de mala gana: ¿A tí qué te importa? Y se retira. Tanto el turista como el

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Me gusta cuando dices que me amas, porque sé que no lo dices convencida. Me gusta cuando dices que me odias, porque sé qué tanto odias no poder estar conmigo. Me gusta que me digas que me extrañas, porque es entonces cuando más cerca me tienes. Me gusta que me ignores cuando amanezco a tu lado, porque sé que nunca me amas tanto como cuando no me dices nada.

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Quisiera contarte cómo me sientohallar las palabras exactas, el modo perfecto.Pero callo como callan las luces de díacuando tímidas, saben que es poco lo que alumbran. Estaba en las nubes, así que nunca me detuve a pensarlo. Tuve miedo siempre, pero incluso seguí aleteando hacia arriba, a la espera del inevitable derretir de la cera de mis alas. La caída fue tan cruel que en vez de matarme de

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Te equivocas si crees que no noto cómo entras a hurtadillas al invernadero de mis palabras; a veces lejanas, a veces certeras, pero siempre torpes al momento de esgrimirlas. Crees que no haces ruido mientras las fragmentas para armar tu scrabble de semántica gastada. Entonces infieres, concluyes, conjeturas, entrevés y asumes cosas. Quizá deberías alegrarte de no ser tú. De no ser el talón de

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Leo tus mensajes como si te escuchara, como si tus palabras estuvieran escritas en voz alta; me saben entonces a la voz que sale de tus labios cuando rozan mis orejas. Inclino la cabeza para leer tu sonrisa de paréntesis que cierra, y también para sentir tu nuca sobre mi hombro, tus manos sobre mi cuello. Camino sobre el otoño de tus palabras (sí; esas que el viento suele llevarse) mientras te

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Werd ich zum Augenblicke sagen Verweile doch. Du bist so schön. —Johann Wolfgang von Goethe Desde luego, no entiendo ni una palabra de alemán. Quiero quedarme contigo, y otra vez termino mi noche frente a la computadora pensando en tí. Nunca antes te ví caer rendida de esa forma. Incluso llegué a suponer que eras invulnerable. Qué alivio que no lo seas, porque últimamente me ha dado mucho por

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— ... Y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.— (Calderón de la Barca). Estaba medio dormido, pero estoy seguro que te conté sobre mi sueño de dualidades entreveradas entre el aquí y el ahora, el allá y el entonces. Sobre la tú de gris, descalza y somnolienta, sonriendo ocasionalmente con los ojos cerrados, y la otra tú hablando de maltas, tan brevemente

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No comprendo por qué soñé que te miraba desde el puente caminar descalza en la ribera, si los ríos tengo cerca  corren entubados a la margen de hostiles ejes viales, y son los tráilers los que encallan junto al muelle. —¿Qué rayos haces allí?, le preguntaba a la otra tú que estaba a mi lado mirando también la escena. —¿Cómo voy a saberlo? Es tu sueño, no el mío. Caminamos hacia ella, pero

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Hoy llueven martilloslos mas probable es que peguenhoy bajó la marease fue llevando sus restos Por un segundo... por un instante que no por efímero fue menos intenso, volví a sentir el aroma de los tulipanes, volví a sentir mis pies despegarse un centímetro del piso, volví a escuchar canciones en un idioma que no es el de los humanos. Quise tropezarme de nuevo, pero ya no era la misma piedra.

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De lo sutil a lo estrafalario de lo posible hacia lo improbable de lo apropiado hasta lo inventado estuve pensando en tu nombre; en tu nombre que no es nombre sino aire que todavía no sopla risa que aún no ríe, sueño que no llega semilla que no germina. Me he de guardar voces que no voy a usar por ahora también algunas noches sin dormir en la garganta una canción que no conozco y un par de

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Lo que suceda de aquí en adelante da un poco lo mismo. Hemos estado siempre en un subjuntivo infranqueable, somos sueño y pesadilla, verdad y mentira, distancia y tiempo. No se puede forzar una cerradura donde ni siquiera hay una puerta. Somos tan improbables, que podemos transitar por donde sea. No necesitamos fingir nada porque en realidad, nunca ocurrimos. Haremos de cuenta que ni siquiera

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Claro que nada se compara a la magia de sentir que un pedacito de tu corazón late fuera tuyo. Es sólo que en ocasiones cuesta trabajo asumir que hay que desprenderse de ese pedacito.

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Completamente poseído, comenzó a estrangular el diapasón, y a sacar sus octavas fuera de toda proporción divina; hizo que su riff sonara en todos los círculos, y con su poderoso solo comenzó a poseer también al resto de las almas condenadas del lugar, quienes abandonaron su tormento para entregarse a los slide ups, los hammers y los atasques del trémolo Floyd Rose de la Gibson Les-Paul de Dante.

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Sabía que al viejo cuaderno le quedaban pocas hojas en blanco, así que las reservé con ánimo de escribir el final del cuento una vez que éste llegara. Pero nunca llegó. Mientras esperaba, me hice de un nuevo cuaderno para utilizar apenas me terminara el anterior. No obstante, empezaron a llegar cosas que no tenían cabida en el viejo, así que las fui bocetando en el nuevo. Para cuando me dí cuenta

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En ocasiones recurro a la memoria como quien se se toma el tiempo de quedarse con el aroma de una taza de café recién servido. Me gusta creer en que todo pasó de modo subrepticio e inesperado; en otras tengo algo más de tiempo, y me gusta ser consciente de cuando me enamoré poco a poco, pero sin tregua. Regreso a todas esas noches donde podía mirarte a través de la ventana; cuando te

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—Olvida los demonios y el tormento. No había notado que aquello era el infierno, hasta que la regia dijo "¡Ufa, ahora sí tengo calor!"

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Una tarde medio nublada, Martín leía junto a la ventana, cuando el ruido de una abeja dándose de topes contra el vidrio llamó su atención. Se quedó mirándola un instante. ¡Pobrecilla! —Pensaba con ironía. —¿Qué le ocurre? ¿Por qué la necedad? Alguien debería explicarle a estos bichos la naturaleza del vidrio; se puede mirar, pero no pasar a través de él. ¿Lo entenderá algún día? Nah. Demasiado

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Ella está hecha a semejanza de las cosas que amo. Se parece a la noche, o mejor: a una noche sin ausencias. Ella es exacta. Cuando la noche escurre, su cuerpo se humedece. Me permite trepar por mis temblores y agitar su nombre desde la oscuridad. Ella es irrepetible. Nació en las piedras donde empieza mi desorden. Eduardo Langagne

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La gente práctica suele decir con justa razón: "Si no está roto, no lo arregles". Desde luego yo no soy gente práctica, así que me puse a arreglar mi blog. —¿Es acaso una nueva actitud? ¿Decidiste al fin romper con las ataduras del pasado?  Por supuesto que no. Me puse a arreglar el blog, no mi vida. —¿Son cambios de forma, o de fondo? Un poco de ambas. Bueno, no. Si con "fondo" nos referimos a

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Una a una, puertas y ventanas se han ido cerrando. Ya es muy tarde para esos tibios esbozos que reflejan una supuesta intención de componer las cosas. Es cierto que hay momentos en los que me falta el aire y siento el deseo de abrir una ventana. Y en eso recuerdo que cada vez que lo hago, entra ese mismo olor a podrido de las otras veces.

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Algunos encuentran el silencio insoportable porque tienen demasiado ruido dentro de ellos mismos. (Robert Fripp)—Pensé. La palabra más soez y la carta más grosera son mejores, son más educadas que el silencio. (Friedrich Nietzsche)—Pensó. Mi silencio le estorba. Estoy como botella al revés cuya agua no puede salir porque está demasiado llena. (Leon Tolstoi)—Pensé. El silencio es a veces una mala

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Ya, ya fue demasiado. No es la primera vez que me digo esto. Pero en esta ocasión, mis vísceras están completamente fruncidas, y no me dejan pensar y mucho menos escribir con claridad. Estoy transitando los matices de la expresión 'cegado por la ira'. Quizá dentro de algunos días pueda expresarme con mucha mayor claridad, y entonces editaré esta entrada. Estoy harto. Harto de golpear las paredes

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El cielo reflejado en el mar, y nadamás. Una foto medio vacía y muy triste. Se echa de menos el manto estelar, que quizá fue demasiado débil como para que el diafragma pudiera captarlo. Se echa de menos a la luna, que por más que sepa que allí sigue, cada vez que se esconde o se mengua la imagino flotando solita en un universo lejano, infinito y oscuro. Quizá lo que extraño es verla llena, y

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Una a una, nombré todas las cosas; extraje los audios, aislé los vectores. Junté los vehementes infiernos del finder. Teclée mis silencios, escanié mis suspiros, libré a la tableta de todos mis sueños. Zipié todo lo habido en ese momento; Arrastré la esperanza y el pixel del recuerdo a su destino final inferior derecho. Un prompt me recuerda que no hay vuelta atrás, que al sitio primigenio

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La mala onda del fuego, es que luego uno no sabe qué carajos hacer con las cenizas.

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Me lo estuve pensando mucho, ¿Sabes? Trataba de dar con algo perfecto, pero creo que me rendí en el intento. Quizá fue el hecho de que hubieras dicho que cualquier cosa estaba bien. Casi olvido lo que unas flores pueden hacer. Esta vez no diré que me hacen falta las palabras; es sólo que tengo muchas maneras de describir todo lo que me haces sentir desde que llegaste a mi vida. Eres ilusión y

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De verdad me gustaría decirte muchas cosas. Me gustaría poner en palabras todo lo que te quiero, y luego enrollarlas y hacerte con ellas una colorida florecilla que puedas conservar y no tengas que leer. Me encantaría decirte que eres como una chispa pequeñita, capaz de iluminar la más profunda de las oscuridades, como una sola nota musical, capaz de terminar con el más abrumador de los

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Hice muchas entradas con las vísceras. La mayoría malas, inconexas, ridículas, fuera de lugar, no sé. Seguramente un poco de todo. Pero siempre me fueron útiles. Al final de todas esas tardes, las buenas y las mejores, las malas y las peores, siempre me quedó este blog. Fue el único que estuvo allí en todo momento. Con cada ilusión, con cada alegría, con cada sinsabor y con cada enojo. Me volví

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Y de nuevo, sentí el llamado de la musa. Así que decidí ponerme creativo, para que me encontrara trabajando. Llegó el día, y la ví con casi la misma ilusión de siempre. Pero algo andaba mal. No había en su mirada el brillo de las ocasiones anteriores. Me pregunto si algo hice mal, o si ya no sé interpretar su toque por la espalda. El tema es que dudé. Todo el tiempo dudé. Sentí la musa a mis

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Respiro hondo, dejo escapar un suspiro, y me pongo a pensar que esta ocasión es la buena. ¿Para qué me agobio con las evidencias? No; esta vez es la buena. Irreductiblemente, es la ocasión que he estado esperando desde que abrí este blog. Así que trato de estar optimista. Sonrío. Respiro hondo, dejo escapar un suspiro, y me doy cuenta de que estoy que me cago de miedo. ¿Para qué le doy vueltas a

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Por un instante mínimo, efímero, sentí que mis pies se despegaron del suelo. No. No es que cambié de opinión y decidí regresar a escribir con metáforas; es que efectivamente durante ese brevísimo lapso, pude sentir el aire debajo de mis pies... Segundos antes, había escuchado el canto débil y ronco de la musa inspiradora, entre el incesante rebotar de los búfers que alternaban beats

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Hace ya tiempo que tenía esa sensación; pero estos últimos días he sentido que no tengo más razones para escribir en esta bitácora. Como en el cuento de Greta, me es difícil deshacerme de cenizas, recuerdos, o cualquier cosa que me vincule al pasado, so pretexto de que en algún momento querré acudir a leer para entender. Al escribir, me decía a mí mismo que estaba construyendo un mapa, o que

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What would you think if I sang out of tune? Would you stand up and walk out on me? Lend me your ears and I'll sing you a song And I'll try not to sing out of key ♬ Oh, I get by with a little help from my friends... Mmm I get high with a little help from my friends Mmm I'm gonna try with a little help from my friends What do iI do when my love is away (Does it worry you to be alone) How do I

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Am Em Am Em Am Em e|-----12-15-14-12-14-15-12------12-15-14-12-14-15------12-15-14-12-14-15-| b|---13---13-13-12-13-13-12----13---13-13-12-13-13----13---13-13-12-13-13-| g|-14------------------------14---------------------14--------------------| A C D Db C Am Em B7 Em e|---------16-17-17-17-15-14-13-12---8-12-10--8-7

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III. Podría sin duda pretender que las cosas no suceden o mejor dicho, que sólo ocurren en mi mente. Puedo hacer como que trato de evitar que se me salgan de control, y de todas formas te me escapas de las manos. Por un momento tuve todo; aunque hice como pude por quejarme de lo poco que quedaba y entonces, comenzó de nuevo el juego donde un día te apareces de la nada, y al siguiente te

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Sé que no lo parece, pero en verdad te echo de menos. Es cierto que desde un tiempo antes, temí el duro golpe que sería, y estuve tratando de prepararme para que tu partida no doliera tanto. Y realmente funcionó; el escudo que me puse detuvo todo obús, grande o pequeño, inmediato o tardío que apuntó hacia mí. Decidí no quebrarme en ningún momento. Y no lo hice. Tuve todo el tiempo del mundo.

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Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad. ¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender

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Es esta la peor cocinada de mis bitácoras. Nunca pude controlarle la intensidad a la llama; algunas entradas quedaron completamente crudas, otras demasiado quemadas, algunas en un insípido término medio. Siempre he tenido que reunir algo de saliva antes de escribir cada entrada. He debido rumiar incansablemente muchos post, y aún así no logré digerirlos. Otros simplemente se escaparon, como se

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La verdad no puede tener amantes. Es demasiado cruel para retenerlos. Yo soy amante de la mentira. La mentira es el sueño, la poesía, el arte [...] Yo vivo con las verdades indispensables. Pero moriría si no pudiera imaginar mis adoradas mentiras. -Abel Quezada, cazador de musas. Y cuando con su dulce engaño llegan, tienen poder sobre todas las cosas. A veces se quedan un momento; a veces se

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—¿Olimpia? No, es Olivia, ¿no? Olimpia es una ciudad de Grecia, Olimpia es el nombre del batallón paramilitar del 68. No, es en serio. Es Olimpia, quien con una sonrisa, se esmera cada vez en que la espuma de la cerveza que sirve, quede lo más delgada posible. La noche cae tranquila sobre la terraza y la tenue luz de las velas ilumina lo indispensable como para que el entorno desenfocado se

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—¿Y este dragón?—, preguntó la pequeña Alicia, sacudiendo con el antebrazo el polvo de una pieza que había hecho hace algún tiempo, y que casualmente apareció mientras me ayudaba a reorganizar los estantes con pinturas, estiques, pinceles y accesorios varios. Es Smaug; sin duda, el favorito de mis mostros. Omnipresente, recurrente y seguro de sí mismo; sabía perfectamente cómo convertir el

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Tenía muchas ganas de llorar. De nuevo las cosas no habían salido como yo esperaba; en esa ocasión en particular, me sentía abatido más por la frecuencia que por la potencia de aquello que me causaba el llanto. Instalado en el drama y con pensamientos difusos, de pronto comencé a prestarle atención a la música de violines (imprescindible en toda escena de depresión estándar) que se escuchaba de

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Te dejo con tu vida tu trabajo tu gente con tus puestas de sol y tus amaneceres. Sembrando tu confianza te dejo junto al mundo derrotando imposibles segura sin seguro. Te dejo frente al mar descifrándote sola sin mi pregunta a ciegas sin mi respuesta rota. Te dejo sin mis dudas pobres y malheridas sin mis inmadureces sin mi veteranía. Pero tampoco creas a pie juntillas todo no creas nunca

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...la caja que trajo Pandora es la de los males y se piensa que el mal que guarda en el fondo es la mayor de las felicidades: se trata de la esperanza.[...] Por eso dio al hombre la esperanza que es, en realidad, el peor de los males, ya que prolonga el tormento de los hombres. —Nietzsche, "Humano, demasiado humano". Pero no hay engaño en todo esto. Debajo, con letra no tan pequeña puede

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No importa si se tratase de política o amores, o de aparentes sinrazones; cualquier discusión, llevaba siempre a bombardear Belgrado. Las alarmas suenan tardías; grandes nubes de humo se levantan, y el fuego devora con su monólogo atronador piedras que ya antes han atestiguado incontables asedios. Y aunque habrá alguien quien las ponga otra vez en su sitio, las marcas conservan aún muchas

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-41621069373618586322009-04-30T06:04:00.005-05:002010-01-05T20:44:47.175-06:00

Temo que no podré explicarlo con más claridad —insistió Alicia con voz amable—, porque para empezar ni siquiera lo entiendo yo misma... Lewis Carrol: Alice in wonderland. El cruce entre el viaducto y el periférico de mis pensamientos me espanta el sueño de un modo que ni el más potente café turco se podría imaginar. Esta ocasión no es radicalmente diferente a las anteriores, salvo que quizá

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Un pacto para vivir,odiándonos sol a sol,revolviendo másen los restos de un amorcon un camino recto,a la desesperación.Desenlacé en un cuento de terror,Seis años asíescapando a un mismo lugarcon mi fantasía,buscando otro cuerpo,otra vozfui consumiendo infiernos,para salir de vos,Intoxicado, loco y sin humor...Si hoy te tuviera aquí,cuando hago esta canción,me sentiría raro,no tengo sueño,mi panza

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-58630099681815252392009-03-18T21:45:00.000-06:002009-05-01T20:03:44.146-05:00

Tengo el viejo cuaderno en mis manos, y cada vez me aferro menos a la intención de llevar las cosas con el más mínimo orden cronológico. Tengo textos claramente fechados, otros completamente ambiguos, y unos más que aunque por la tinta sé que escribí hace tiempo, no han dejado de ser vigentes. Creo que lo que más me asusta de los dragones, es el hecho de mirarlos, y saber que no existen en

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-87387924120208952092009-03-10T10:43:00.004-06:002010-01-05T20:45:42.124-06:00

Hay muchas formas de ver el mundo. Lo malo de ser racional, es que a veces la razón es abrumadora. La imaginación puede ser una salida, pero requiere la dosis exacta para ser un bálsamo y no terminar convirtiéndose en un opio que a la postre te consume. O cuando menos te aparta. Imaginación y realidad fluyen en ámbitos paralelos que a veces se tocan. Imaginas demasiado, y la realidad aparece

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-23359273698753857282009-02-04T11:59:00.006-06:002010-01-05T20:46:03.423-06:00

Es curioso. No importa cuánto tiempo pase, cualquier indicio de presencia, cualquier atisbo, por más mínimo que sea, de que allí estás, se me vuelve un revulsivo. Hace que se me descomponga todo. De haber nacido en otro siglo, probablemente miraría el cielo todas las noches. Viviendo bajo la nata gris de mi bienamada y ultracontaminada ciudad, he de ahorrarme tan inútil gesto. Simplemente, las

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-59265841054692357672009-02-01T10:30:00.003-06:002010-01-05T20:46:26.284-06:00

Hay días en los que me pongo francamente pesimista. No, no; no hablo de ese pesimismo enconado, de cuando todo luce negro, la desesperanza es el pan de cada día, y uno tiene ganas de mandarlo todo al diablo. Tampoco es ese pesimismo 'light', como cuando la selección nacional pierde y compromete su calificación al torneo que sea, o como cuando ocurren cualesquiera de las leyes de Murphy para casos

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-40606497381865987582009-01-13T21:14:00.009-06:002010-01-05T20:46:47.113-06:00

Si has construido un castillo en el aire, no has perdido el tiempo, es allí donde debería estar; ahora debes construir los cimientos debajo de él. —George Bernand Shaw Dubitativo sobre si poner una cita de Jaime López, o una de George Bernand Shaw (y dado que ya volví de iniciar las entradas así una costumbre a la que no planeo renunciar en el corto plazo), quise navegar el camino de las

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-57329146352070920652009-01-07T00:57:00.004-06:002010-01-05T20:47:20.938-06:00

Si en saps el pler no estalviïs el bes que el goig d’amar no comporta mesura. Deixa’t besar, i tu besa després que és sempre als llavis que l’amor perdura... No besis, no, com l’esclau i el creient, mes com vianant a la font regalada; deixa’t besar -sacrifici fervent- com més roent més fidel la besada. ¿Què hauries fet si mories abans sense altre fruit que l’oreig en ta galta? Deixa’t besar, i

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-10899715978367471122008-12-28T04:30:00.004-06:002009-01-14T02:16:53.063-06:00

El 2008 está a punto de terminar. No puedo decir que ha sido un mal año, pero sí fue uno en el que hice cosas que recordaré especialmente. Fácil no ha sido. He venido sobreviviendo a mis propias fantasías, aunque aún no termino...Un domingo de boletos, un martes de tulipanes, un miércoles de lienzos y fragancias, un sábado al borde del abismo, un lunes taurino, un viernes de teléfono al ocaso, un

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-11317050605607369012008-12-05T15:00:00.006-06:002010-01-05T20:48:28.524-06:00

Fue en Diciembre de 2007, cuando aprovechando las facilidades, decidí abrirme un blog más. No estaba muy seguro entonces para qué lo usaría, sólo sabía que quería guardar allí algunas cosas. Paulatinamente, se fue volviendo mi blog de desahogo. Y así ha sido. En algún momento intenté entradas que no tenían qué ver con toda la frustración que he padecido últimamente, pero siempre terminé en lo

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-66459735297541546502008-11-21T12:24:00.004-06:002010-01-05T20:49:33.953-06:00

Veo lo que creo ver y no veo más De lo que pueda contar no recuerdo nada No hay necesidad de hablarlo más Creo creer, temo temer que esto es verdad la vida se nubló en su totalidad Estoy perdido y no sé mirar lo que dejé allá atrás En ese camino largo que un día me vio caminar Nació esta ciega herida Que borró hoy día mi ayer Personas extrañas hablan de quien fui Pretenden darme valor sin que

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-9286066865604740172008-10-05T19:54:00.005-05:002010-01-05T20:50:16.482-06:00

La razón obra con lentitud, y con tantas miras, sobre tantos principios, que a cada momento se adormece o extravía. La pasión obra en un instante. Blaise Pascal Ya no puedo. Cuando intento ser abstracto, termino confundido; y cuando intento entender las cosas, basado en lo poco de razonable que me queda, me doy cuenta de que las cosas me siguen doliendo casi tanto como cuando pasaron. Ya intenté

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-69029613158075615832008-09-10T09:24:00.001-05:002008-09-10T09:24:06.464-05:00

Encara en aquests dies quan sembla que no li queda més pluja als núvols, quan la tenebra acull amb el seu mantell suau i fa que l'encara llum més pàl·lida alum l'interior, fins i tot en les escletxes del solsticio de l'espera, quan l'aire olora a sorra i amaranto, segueixo esperant la serp que em dugui fins al teu lloc.

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Si algo disfruto mucho de Matilde, es que suele ser muy constante con sus alegorías. Ya me había detenido con la magia de la humilde muchacha, que un día decide librarse de las ataduras, y huír a un mundo salvaje que terminó devorándola. Quizá algo que no contemplé, es que la chica volvería, a hablar con eco, a seguirme contando sus historias, a volvérseme un mostro más, otra vez prestado...

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No es sólo porque me lo preguntaron; yo mismo me planteaba alguna vez la cuestión ¿es éste un blog de odio? No lo sé. Juraba que era de desahogo, pero vamos. La lectura tiene eso. Depende mucho de quién es el lector.Por lo pronto, quizá sea momento de dejar descansar a los mostros, y pasar con los berrinches simples. Aquellos que igual me enojan, me frustran, me cansan y demás, pero no

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-76466498442898574892008-06-04T11:46:00.001-05:002008-06-04T11:46:45.015-05:00

Mis monstruos son sumamente dulces. Tienen la cortesía de aparecerse justo cuando menos los necesito.Pareciera una necedad, pero es un hecho que son cabroncillos. Hay días en los que ufano decido renunciar a ellos, y siempre vuelven, como para recordarme su infinito poder de aparecer y desaparecer a placer.A estas alturas, da un poco lo mismo. Puedo suponer que estoy en el medio del desánimo, que

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-86251570725255283602008-05-25T21:47:00.007-05:002010-01-05T20:51:29.645-06:00

Dicen que cuando conoces al amor de tu vida el tiempo se detiene. Y es verdad; lo que no te dicen es que cuando el tiempo inicia otra vez, se mueve más rápido para compensar. El tiempo suele ser la medicina con el sabor más desagradable; partiendo del hecho de que uno no la toma ni por prescripción, y mucho menos bajo vigilancia, nunca se sabe con certeza hace cuánto que caducó como remedio.

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Sin ninguna duda, mi madre es una gran persona. Lamentablemente, y en mi papel de hijo ingrato, pudo haberme tocado la tediosa tarea de recuperar todo su anecdotario de una máquina que corre Windows 95 (Sistema operativo que en realidad no creo que exista; estoy convencido de que sólo es un cuento para asustar a los desarrolladores cuando algo no les sale). Reconociendo con algo de vergüenza que

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Había una vez, una princesa que estaba comiéndose un danonino. Pero el doctor le dijo, tienes que comer verduras, y vegetales, y frutas, y plátanos, y manzanas. Entonces, miró en el refri, y sacó una zanahora. Pero la zanahora le dijo ¡no me comas! Si no me comes, te voy a contar muchos cuentos. Pero a la princesa, le gustan las películas, no los cuentos...Un tráfico propio de las grandes urbes.

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Cuando la fortuna te sonríe al llevar a cabo algo tan violento y feo como la venganza, es una prueba irrefutable no sólo de que Dios existe, sino de que está cumpliendo su voluntad. —Kill Bill, Vol. 1 Iniciar una entrada con una cita sobre la venganza, podría ser tomada por alguno de los supuestos lectores de esta bitácora (aclaro que mis lectores son tan imaginarios como el resto de mis

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Y entonces Cenicienta, escapó al mundo salvaje; se subió a un león, recorrió los campos, y ¿qué crees? ¡El león se la comió de un bocado! Matilde tiene casi 4 años. Y yo, me encontraba en esa difícil noche que marca el final de las vacaciones, tratando de contarle un cuento para hacerla dormir. Uno, dos, tres intentos. Matilde me miraba con una sonrisa paciente al final de cada historia. Hasta

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En efecto, el odio es un licor precioso, un veneno más caro que el de los Borgia, pues está hecho con nuestra sangre, nuestra salud, nuestro sueño ¡y los dos tercios de nuestro amor! ¡Hay que guardarlo avaramente! —Charles Baudelaire El odio no es algo que uno simplemente decida; es más bien algo que ocurre. Y de todas maneras, hay que decidir qué hacer con él. Si alimentarlo lentamente, cual

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Mirando a través de la ventanilla del avión, con tiempo de sobra para reflexionar sobre cuestiones vagas y de poca trascendencia, y a sabiendas de que es común que ganando altura sea mucho más notorio lo pequeño que se es, pensaba en aquella adivinanza geográfica: Un hombre, camina 5 kms hacia el sur; camina 5 al oriente, mata a un oso, camina otros 5 hacia el norte, y vuelve al punto de partida.

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...En lo personal, le tengo un cariño especial, ya que pasaba por una situación difícil mientras lo leía y me hizo llevadero el tiempo, además de que tiene un capitulo que me pego XD... Casualmente, yo también. Aunque fueron varios. Odio los best-sellers. Si bien ya he explicado las razones por las cuales tomé en particular ese, y me dediqué a su lectura, debo reconocer que en un principio me

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En un pueblo de Escocia venden libros con una página en blanco perdida en algún lugar del volumen. Si un lector desemboca en esa página al dar las tres de la tarde, muere. —Julio Cortázar. A cualquiera le dan miedo las páginas en blanco; y con justa razón. Tanta blancura, tanto por hacer, el pensar que incluso las grandes obras de la humanidad fueron alguna vez una página en blanco, es para

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El paraíso, lo prefiero por el clima; el infierno, por la compañía. —Mark Twain Quisiera creer que los monstruos no tienen dos cabezas, sino que simplemente son duales, como una forma metodista de alcanzar el equilbrio. Y es que ni siquiera mis mounstros son perfectos. Todos ellos guardan para sí una parte de ese misterio, que lejos de reducirles su ontológica mostrosidad, dejan con la

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Y tal vez, para este día tenía un montón de cosas que decir. Tenía ganas de llamar esperanza a la necedad, tenía ganas de llamar paciencia a la pusilanimidad frente al hastío, tenía ganas de creer en la ontología del universo.No estoy bien seguro si ese haya sido justamente mi error. No sé si valga la pena el que por querer quitar un plato de hasta arriba, se me haya caído encima toda la pila, y

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Y volvemos a donde comenzamos. Originalmente un florido palabrerío habitaba esta entrada. Pero, la tormenta a veces tiene la virtud de limpiarlo todo.Otra vez quiero creer que florecerá de nuevo. Sin embargo, por ahora sólo me queda retirar las espinas de esta entrada. :S

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Pues así es esto de los post...

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Y sí. Quizá sólo estemos evitando el cierre de este sitio. No es que no tenga nada que contar. Es sólo que no sé cómo empezar. xP

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Y sí.

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-42556425815777063292008-02-04T01:45:00.005-06:002010-01-05T20:56:51.267-06:00

Bueno, está visto que hay veces en que uno no puede sentarse simplemente a esperar a que las cosas sucedan. Hay que empujar un poco, en ocasiones. Hay cosas que he venido postergando una y otra vez, y ha llegado el momento de salir del reducto en el que el miedo al fracaso a veces me somete. En realidad, no puede ser tan malo. Hay ocasiones en los que uno busca sin saber qué es exactamente lo que

Genrushttp://www.blogger.com/profile/12621013756207014620noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1777074696100061619.post-10647683680329529362007-12-04T02:32:00.002-06:002010-01-05T20:57:22.339-06:00

Cuando la ventana está activa, emite sonidos, parpadea. Fluye sobre sí misma y dice algo, acompañado casi siempre por el sonido predeterminado de la aplicación. Pero antes, un efímero instante antes de ese sonido que evidencia que se ha pulsado 'enter', se escuchan pequeñas notas musicales. Se escuchan las coyunturas que sisean incluso después de que la ventana de mi lado ha reproducido el texto.

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